Eu me perdi

tentando alcançar o Sol. Eu estava há tanto tempo sentada que nem percebi a dor dos anos que se passaram. Foi aí que eu decidi parar de perseguir aquelas coisinhas que só fazem nossos pés afundarem na areia - o sentimento de pequenez, o grito surdo dos que choram, o vazio deixado pela escuridão quando passa pela nossa casa. Decidi ignorar o vácuo que minha alma insiste em me dar toda vez que tenta calar minha voz.
Decidi pintar minhas unhas roídas, tirar meus dentes presos em minhas mãos egoístas e assumir meu medo diante dos fatos do mundo. Percebi que não sou uma Scarlett O'Hara, mas que posso ser tanto uma Sylvia Plath com suas fraquezas e o amor pela palavra quanto uma Virginia Woolf dentro de um rio com pedras no bolso.

Eu posso ser Maria Antonieta quando come bolinhos de glacê.
Posso ser o riso de Joni Mitchell quando canta Big Yellow Taxi.

Posso ser as estradas que não me amam.

Conheço muito bem o que me faz ficar de pé toda manhã.
E o engraçado é que, no fim, a gente ainda consegue ser feliz mesmo assim.

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